Marche ou crève by Richard Bachman /Stephen King, France Marie Watkins

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A fait partie de mon plan. — C’est ce que tu crois, répliqua Olson d’une voix plus aiguë que d’habitude. Tout ce que je vois, c’est que t’as trois avertissements. Pour ta foutue minute et demie, tu vas devoir marcher pendant trois putains d’heures ! Et pourquoi est-ce que t’avais besoin de repos, Ducon ? On vient de partir ! Je te jure ! Barkovitch prit un air outragé. Ses yeux foudroyèrent Olson. — Nous verrons qui aura son ticket le premier, toi ou moi ! dit-il. C’est tout dans mon plan. — Ton plan et ce qui sort de mon cul se ressemblent bougrement, rétorqua Olson ; et Baker pouffa.

Cria le garçon qui les précédait, Pearson, le doigt pointé. Des trottoirs ! Ils entraient enfin dans la ville proprement dite. De belles maisons en retrait de la rue les dominaient du haut de leurs pelouses en pente. Les jardins étaient pleins de badauds qui agitaient les mains et les ovationnaient. Garraty eut l’impression qu’ils étaient presque tous assis. Par terre, dans des chaises longues ou des fauteuils de jardin, comme les vieux de la station-service, à des tables de pique-nique. Même assis dans des balancelles de terrasse.

Ce n’est pas… Quatre carabines firent feu. Le bruit fut assourdissant. Il roula jusqu’aux collines et s’y répercuta. La tête anguleuse, boutonneuse de Curley disparut dans une bouillie de sang, de matière cérébrale et d’os. Le reste de son corps tomba à plat ventre en travers de la ligne blanche médiane. 99 à présent, pensa Garraty avec une nausée. 99 bouteilles de bière sur le mur et si une de ces bouteilles tombait… ah, mon Dieu, mon Dieu… Stebbins enjamba le corps. Son pied glissa un peu dans une flaque de sang et son pas suivant laissa une trace écarlate, on aurait dit une photo du magazine Official Detective.