Le masque de Troie by David Gibbins

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Ces flèches n’étaient ni les éclairs de foudre de Zeus, ni le trident de Poséidon. C’étaient des armes forgées par des mortels. Ce n’étaient pas des dieux qui avaient détruit cette cité mais des hommes. — James ! Professeur ! Où êtes-vous ? La voix provenait d’en bas, quelque part dans la tranchée de Schliemann, sur l’étroit sentier qu’ils avaient dégagé sur le flanc du tertre. Dillen se redressa pour regarder au-dessus du mur. Il avait reconnu l’accent américain. — Jeremy ? — Je monte. Un grand jeune homme avec une tignasse blonde et des lunettes apparut, vêtu d’un tee-shirt, d’un short et de chaussures de randonnée.

Cet endroit ne pouvait qu’être le décor d’un mythe. Il détourna les yeux de la porte pour contempler, comme le grand roi avait dû le faire, la plaine qui s’étalait au pied de sa citadelle vers la mer, jusqu’à l’endroit où, naguère, il s’était embarqué pour Troie. Troie… Ce simple mot le faisait encore frissonner. Trois ans auparavant, Sophia et lui y avaient trouvé le trésor de Priam. Et bien plus encore. Plus qu’il n’aurait jamais pu rêver. Plus qu’il n’avait révélé au monde. Scrutant les lumières tremblotantes de leur campement à la lisière de la plaine, il chercha des ombres dans l’obscurité, des lampes remontant le sentier.

Le Seaquest II avait bénéficié d’une remise en état à peine deux semaines auparavant, et la peinture blanche de sa superstructure resplendissait. Derrière l’hélicoptère Lynx à la proue, il apercevait le fanion de l’International Maritime University, arborant l’ancre du blason de sa propre famille, surmonté du drapeau rouge avec un croissant de lune et une étoile, leur pavillon de complaisance dans les eaux turques. La main en visière sur le front, il fouilla l’horizon, calculant mentalement leur position.